Arrivé à trois heures de l’après-midi. À Esther, qui me confie les clés d’un appartement dans le quartier de Neve-Tsedek, je dis qu’il faut que je me dépêche d’aller faire des courses avant shabbath. Elle rit : « Tu es à Tel-Aviv, pas à Jérusalem ». Ici, les supermarchés sont ouverts vingt-quatre heures sur vingt-quatre, sept jours sur sept. Esther me dit que la connexion internet est en dérangement mais qu’elle réglera le problème dimanche, au plus tard lundi. Puis elle s’en va. Je me retrouve seul dans l’appartement, sans téléphone, sans internet. Depuis combien de temps cela ne m’est-il pas arrivé ? Injoignable. Pour ainsi dire seul au monde dans une ville que je connais à peine mais dont je comprends la langue.
La question du téléphone m’obsède : je vais m’acheter une puce, pour une heure de conversation, rue Allenby. Je suis à nouveau joignable, mais personne n’a mon numéro. Pour une raison que j’ignore, cette idée est étourdissante. Je fais mes courses, je me baigne au coucher du soleil sur la plage devant le Dolphinarium. Le soir, je prends le vélo qui est en prime avec l’appartement et je fais le tour de la ville. Je descends pour la première fois le boulevard Rothschild à bicyclette, il suffit de se laisser glisser jusqu’à Neve-Tsedek.
